Poetando

Velhice

2012-02-02T14:36:00.000-08:00

I
Por detrás dos bondes
vejo os meninos correndo

Por detrás da janela
vejo a sala de jantar
vazia e os rostos mortos
sobre a mesa

II
Há mais vida nos sonhos
do que naqueles quintais,
há mais sonhos na morte
do que naqueles varais

III
Enquanto passam os carros,
um homem senta-se à beira
do meio-fio

Traja a velha roupa de marinheiro,
herança de seu pai,
a grande glória que lhe resta

IV
Próximos à linha do trem,
gatos pardos comem restos
de poeira

V
Sob o pranto do céu,
repousam as flores

Corpos blindados em dor
repousam também, ainda que
de olhos abertos

VI
Idem ao II

VII
Os homens invejam a velhice das árvores.

Marlboro's Bar

2011-12-11T16:37:00.000-08:00

Não mais voltar é o que menos importa agora. O último gole da cachaça ficou preso em minha garganta, quase implorando para voltar à tona, mas eu bravamente recusei.

A camisa rasgada, a cocaína, a anfetamina, os palavrões, os tapas, o batom, a violência do beijo dado, a virulência do beijo recusado, o cheiro do olhar que se desviou; eis a grande sinfonia da noite, a barbárie dos ratos, o banquete dos esfomeados, a verve, a luz negra que acoberta todas as atrocidades, o passo em falso dos trôpegos: o berro.

A gargalhada queima feito veneno na pele amarrada, a língua quase encosta-se a meus tímpanos e balbucia sombreada por um rouco riso falso: “Quantos dólares furados cabem em seu bolso imundo, meu querido?”, eis o silêncio presente na melancolia de todos os remédios.

A fome em toda a sua plenitude ecoa em meu estômago, o desvario da dor estala meus ossos, é quase como um câncer suave e silencioso a percorrer cada decímetro de meu corpo, é como se meus olhos finalmente tivessem alcançado a vivência tapeada pela escuridão. Os vira-latas correm em volta dos postes caídos na avenida, e latem pedindo por socorro, e eu até penso em me juntar à matilha, mas resisto outra vez.

O vento leva consigo a brasa ainda acesa do cigarro, ao chão restam as cinzas, e eu sou o chão, estático e frio, eternamente esperando pelos cuspes e pés, sempre os mesmos pés.

Mais uma madrugada relegada ao silêncio, menos um dia destinado a existir, cada vez mais se torna lógico resistir às traquinagens impostas pela tormenta. De qualquer forma, não me resta alternativa a não ser aceitar tudo aquilo que jogam contra o meu corpo.

A morte, a penitência, o escárnio ou a bênção, a uma hora dessas qualquer gosto ou objeto converte-se numa mera questão de ponto de vista. Não mais voltar jamais importou

Até as baratas sabem o caminho de casa.

Sabe, Laura

2011-11-26T13:29:00.000-08:00

eu sou do tempo em que a gente sonhava

Pra Depois

2011-10-24T17:08:00.000-07:00

não me espere na antessala
não me aguarde na véspera
de seu aniversário
não me procure na fumaça
do cigarro alheio
não me olhe em seu retrato
rasgado

não ouça a minha voz no seu
toca-fitas
não guarde as cartas que eu
lhe escrevi

de minha parte,
deixo contigo alguns sonhos
velhos e promessas gastas
e a esperança partida
nos escuros botões de seu paletó

Cortina

2011-10-20T18:46:00.001-07:00

Em noites sem nuvens
eu reinvento o amanhecer
.

Anedota

2011-05-26T14:08:00.001-07:00

eram dois:

um bêbado e um cego.

o primeiro queria contar as estrelas,
o segundo queria saber a cor do céu.

Animais Famintos

2011-05-10T20:39:00.000-07:00

eram animais famintos aqueles:
talvez cães ferozes à espreita
das horas

farejavam o sangue não
perdoado

fustigavam a fragilidade dos
dias

pareciam sentinelas desprovidas
de esqueleto

balbuciavam sonhos pela imensidão
do corredor deserto

tinham olhos ferinos
embora encobertos

nada se podia ouvir
nada se podia tentar
nada se podia sentir

eram animais famintos aqueles:
debruçando suas frágeis patas
sobre o invisível banquete
da alvorada

Dois Pontos

2011-04-23T13:27:00.001-07:00

você é
o que você
morre

Surrealismo Para Iniciantes

2011-04-16T12:52:00.000-07:00

no dia em que o céu morrer
meu guarda-chuva ficará incolor

Elegia II

2011-04-02T03:56:00.000-07:00

atrás dos barcos
há um porto que se veste de tristeza

e toda a gente se embriaga de cachaça
barata
e apostam seus sonhos nas amareladas
cartas de baralho

vê aquele sete de espadas:
ele vale o retorno do filho
que se vendeu ao mar

vê aquele rei de copas:
ele vale a esperança deixada
em algum cabaré sem luz

vê aquele valete de ouros:
ele vale uma vida emprestada
a um infiel

vê aquele cinco de paus:
ele vale uma lágrima na
areia

toda essa gente não sabe,
mas por detrás dos barcos
que precedem o porto
que se veste de tristeza
ha de existir sempre um
horizonte que desemboca
na eternidade

o porto,
as cartas,
os sonhos,
tudo isso irá acabar

menos o fim:
ele há de resistir intacto
à furia das horas,
enclausurado pelo coringa
que a esperta manga de
um velho apostador
deixa cair sobre o cais
daquela cidade.

Quarta-Feira

2011-03-09T18:43:00.001-08:00

Ainda dormem pelas ruas
os paetês e confetes,
misturados ao som perene das marchas
de dias atrás.

E todas as casas permanecem
enfeitadas de serpentinas.

Menos a minha:
vazia e branca.

Habitada pelo silêncio
de quem um dia a desenhou.

As Nuvens

2011-02-03T13:56:00.000-08:00

Se lembra de toda aquela densa fumaça que parecia engolir a fúria dos automóveis e tingir de prata todos os edifícios e sonhos que, até então, dávamos como terminados?

-Eram apenas nuvens.

A Morte de Zé Pereira

2011-01-31T15:38:00.001-08:00

é a ilusão e mais nada,
é o domingo sem sol,
é a fúria dos mascarados
a atormentar o salão,
é o silêncio das estátuas
nas praças,
é a cor da folia perfurocortante
na inocência da pele,
é o choro calado dos mendigos
sem fantasia,
é o grito da noite nebulosa,
o sopro ardente da liberdade.

o samba fúnebre pede passagem
ao cordão errante de foliões
em desespero.

é a ilusão e mais nada.

O que Arde

2011-01-25T08:52:00.000-08:00

há passaros mortos pela rua
quase tão cinzas como a tempestade
quase tão cegos como a solidão

Alegoria

2011-01-24T04:22:00.001-08:00

acoberta esse veneno
e tampa essa vergonha
que te mancha a pele

você não é mais réu
que os condenados
aqui presentes

e nem é mais santa
que os demônios
que saltam aos
teus ouvidos

[sua alma
é metáfora de carne]

não deixe que a sua queda
te impeça de voar

mesmo que as tuas
asas estejam quebradas

mesmo que não haja
mais céu

mesmo que o horizonte
seja só escuridão

[seu sorriso
é elegia para cegos]

faça do escárnio alheio
a sua oração

e não tenha medo de
semear a derrota

há de existir sempre um
fim

mesmo que não se veja
o ponto final

[...]

Ensaio Implícito do Tempo

2010-12-27T13:16:00.000-08:00

ontem eu era cadáver,
hoje sou balão:
alço voo por errantes céus
em troca de nuvens alvas

ontem eu era pescador,
hoje sou tijolo:
permaneço estático frente
às marteladas do tempo

ontem eu era são,
hoje sou pavio:
explodo em fogo para
dar vida ao candeeiro

[amanhã é dia de folga,
só acordo depois das 10]

Contínuo

2010-09-27T15:42:00.000-07:00

eu não confio em você, nem gosto do seu jeito de jogar sujo com o amor, mas me obriguei a acostumar com isso desde a vez em que você fugiu sem ao menos deixar um bilhetinho colado na porta me meu sobrado. você possui a habilidade única de fazer com que eu sinta uma quase que obrigatória necessidade de ter sua voz a permear meus ouvidos e a cintilar em todos os objetos que fingem estar perto de mim. eu tento economizar parágrafos e engolir metáforas, mas há pouco tempo até que que nossos segredos enlatados venham à tona mais uma vez, e o final do filme todos nós já sabemos como será: eu irei ao supermercado, comprarei aquele pote de pickles importado e o deixarei encoberto em sua geladeira, até que você se lembre de ressaltar para si mesma a importância servil que eu represento em sua vida de dama importante à espera do inatingível final feliz. por minha vez, tento deixar de lado a minha aparente frivolidade e concentrar meus esforços em algo pelo qual valha a pena machucar meus braços, nem que seja em algum carrossel perdido de um parque de beira de estrada, ou um precipício ao fim da garagem que me leve a esquecer esse meu gosto pela vertigem do perigo. de resto, vamos esperar para ver o que acontece quando esse egoísmo recíproco se dissipar e der fim a toda a esperança que eu inventei de ter para dar sentido à banalidade presente em tudo o que eu faço esperando pela sua resposta.

eu sou o cara mais triste que você já conheceu.

Spacemonkeys

2010-08-16T17:52:00.001-07:00

Para medir a obscuridade de

um caminho

não basta contar os passos

que ali foram marcados

É preciso olhar para o céu

e observar atentamente ao

epopéico vôo dos primatas

O Equilibrista

2010-07-31T13:31:00.000-07:00

Sentado à beira da corda-bamba,
observa cambaleante
ao grandioso espetáculo
que se apruma:

o suicídio das andorinhas

Poeminha

2010-04-26T11:00:00.001-07:00

Num dia escuro-quase-claro
a humilde pipa apaixonou-se
pelo céu nublado

Sobre os Espinhos

2010-03-25T15:58:00.000-07:00

sangra,

pois a vontade é de querer

ser tão leve quanto o tempo

esquece,

serve a loucura de âmago

a quem está no fim

entende,

para que o mal não se alastre

depois de tantos cortejos

levanta,

e adormeça até que a tarde lhe

envernize os olhos

O Homem-Fome

2010-03-01T21:35:00.000-08:00

Debruçado sobre a carcaça
da avenida natimorta,
espia os pés que afundam
na lama cinzenta.

Enche a boca de ar
e deglute o vazio empoeirado,
herança de todo aquele povo.

Cheira as carniças dos
sapatos,
procurando couro fresco
a fim de saciar o seu voraz
silêncio.

Desfecho

2009-12-30T22:22:00.000-08:00

Pelas esquinas, poetas
pelos mendigos, profetas
pela navalha: a dor.

Pelas favelas, meninos
pelos badalos e sinos
pela palavra: a música.

Pelas enchentes, naufrágios
pelos romances, presságios
pela poeira: o chão.

[pessoas choram ao fundo]

A Bailarina Cega

2009-11-22T09:00:00.000-08:00

Rodopiava por cima de seu
sonho branco,
sem se importar com o passo torto
de seus pés
ou com a venda de carne que lhe
tampava a vista

Despia-se de seu véu imaginário,
como quem tira a máscara
na quarta-feira de cinzas

O trapézio do circo era a sua
escuridão,
e ela sorria infantilmente a cada
tombo claro que lhe manchava
a maquiagem encardida.

Cão

2009-10-17T01:04:00.000-07:00

I
José, talvez.
Quase sempre amado,
mesmo jogado aos restos
ou enxergado como um
mero serviçal.

Dormindo por sobre os papéis
e notícias de outrora.

II
A televisão fica sempre ligada
no Canal 4 da parabólica.
Alguns fiapos de palha de aço
encobrem os restos de suas
antenas.

Há um perene domingo a
existir ali dentro.

III
O assoalho de cor salmão
da janela localizada na lateral
de seu quarto,
apresenta pequenas rachaduras
que apareceram com o passar
dos anos.

Ele bebe meio-gole do café ralo
que acabara de preparar.

"Mas que merda, exagerei no açúcar"

IV
A vitrola toca músicas de um antigo
disco de Amado Baptista, ainda que
em um volume abaixo dos padrões,
recém-saída de um conserto improvisado
não muito bem sucedido.

V
Naquele mesmo instante,
o cão morto já não mais chorava,
já não mais latia o seu oculto desespero,
nem mais corria atrás do pedaço de bife
ensanguentado que lhe havia custado
a existência.

VI
Seu nome era Bob,
mas ninguém jamais soube disso.

O que torna a informação
uma mera referência desnecessária.

VII
Ainda José, talvez.

Tem 43 anos, trabalha em um
matadouro,
sonha um dia em transar com
Mara Maravilha,
possui um irmão albino residente
em Porciúncula e nunca foi ao
dentista.

VIII
Seu prato predileto é tutu de feijão.

Adaga de Papel

2009-10-05T16:52:00.000-07:00

Não te abales minha amada,
é só a chuva: já passa.
Pior do que ela,
são os trovões.

Não fujas ainda, minha amada.
São só as vozes da mascarada
noite: já se calam.

E ainda virão as mariposas,
são elas quem devemos temer.

Não escondas teu rosto.
A adaga que guardo cá comigo é de papel,
além disso, há soldados inermes por toda a parte.

Mas não tente ouvi-los: a ira os emudecem.

Do que tens medo?
Se após a tormenta que insiste em perseguir-nos
e da calmaria que teima em atrasar,
não conseguirmos chegar à celeste ágape,
aguardemos silenciosamente pelo retorno de nossos
guardiões.

Por enquanto,
cinzas.

Caravelas

2009-09-26T21:00:00.000-07:00

Se não for um cais,
talvez seja refúgio.
Um ponto morto que
sirva de colisão
para todas as minhas quedas.

Ontem ao amanhecer,
lhe dediquei todos os bem-te-vis
que aguardavam ansiosos pela
partida da primavera.

E guardei em meu bolso [agora furado]
a luminescente lembrança de seu
abraço frio,
como forma de abastecer a minha dor

Ou suavizá-la, quem sabe.

Quando se aproxima o fim,
tanto os sonhos, como a realidade
parecem não fazer mais sentido
agora que não há mais horizonte.

Mas perdura o som que não mais
ecoa,
e adormece a mão que não mais
sente o tato,
assim como entardece a vida que
jamais fora vivida fora deste pomar.

Depositei os restos de minhas
lembranças em estranhas caravelas
e as joguei ao mar.

E se me perguntarem o motivo
para tamanha desilusão,
apenas direi que, a mim,
estar vivo,
é recompensa suficiente
para apagar o repentino deserto
que repousa sobre os meus pés.

Jazz

2009-07-24T23:05:00.000-07:00

-Um cigarro, só mais um maldito cigarro. É tudo o que preciso.

Acordei com o gosto amargo de conhaque vagabundo escorrendo pela fresta de minha boca. Acordei com a ressaca igual a todas as derrotas estampada bem no meio da minha cara. Não, eu não acordei. Ou talvez não quisesse. Há dias em que eu não deveria ter acordado, nos tempos atuais, sonho é um bem tão valioso quanto uma geladeira nova. E eu já tenho uma geladeira, e tudo o que há dentro dela são ovos.

Ela me levou aquele bar da fachada em neon azul, onde apenas as vogais do nome piscavam. Ela tinha um vestido cinza que se confundia com a noite. Dentro do bar era tudo rosa-choque, uns negões simpáticos tocavam versões de músicas do John Coltrane, e o lábio inferior dela tinha gosto de cigarro aceso.

-E me queimou a língua.

Eu me lembro de estar tonto o suficiente para convidá-la a dançar. Ela fingiu rir e se virou, perdendo-se entre as plumas e chapéus panamá que enfeitavam o ambiente. Não, eu não fui atrás dela, em vez disso, me sentei na primeira cadeira que vi e fiquei a assoviar algumas cantigas que minha vó cantava para me fazer dormir, quando criança. Mas ela voltou. Estava ainda mais cinzenta, passou as mãos por entre as minhas pernas, balbuciou algumas palavras em espanhol nos meus ouvidos. O seu lábio inferior ainda tinha gosto de cigarro aceso.

-E me queimou os olhos.

Os amigos dela eram como os gatos pardos que só existem à noite, pois de dia dormem por debaixo de todo o lixo que permeia o chão da cidade, para após o pôr-do-sol vestirem suas coroas de lata e reinarem sobre todos os marginais. Era como se eu não conseguisse vê-los, mas eles me olhavam de cima a baixo, e pareciam fazer piadas, tamanha era a alegria de todos ali.

-Piadas nunca são engraçadas, nem mesmo as minhas.

Não a vi indo embora. Mentira, vi sim. Mas preferi me esconder em algum canto e terminar o meu conhaque, com medo do dia seguinte. Eu jamais procurara alguma espécie de alegria nas luzes artificiais da noite, mas em vez disso, sempre me achava envolto pela nebulosidade alva dos olhos que se despiam das suas vendas.

-Os olhos dela me queimavam o estômago.

Então, eu caí. E acordei implorando a Deus ou sabe lá quem, por apenas mais um cigarro. Um mísero cigarro que pudesse queimar a saudade acesa que se enjaulava dentro de mim.

M.

2009-06-30T22:19:00.000-07:00

Dentre os sonhos que eu não tive, você foi o mais real.

A Vida

2009-05-08T21:58:00.000-07:00

Só havia noite
na clarividência da voz
que se mostrava quente,
encoberta pelo manto
bege da ignorância.

E se cuspiam estrelas
naquele chão de zinco
daquela casa torta,
daquela gente pálida
de paletó azul.

Não mais havia cólera
no tumor oculto
que ardia nunca,
nunca mais se alastrava,
nunca mais se enxergava.

Nunca mais se era
naquele tempo avulso

onde pisavam todos
sobre os papéis picados
e cintilantes

em que se refletiam pedaços
tão pequenos quanto os dias
e os céus.

Herói

2009-04-24T22:47:00.000-07:00

Olhe para fora: é o mundo que está ali, fugindo de nosso alcance, brilhando como nunca ousou brilhar, fazendo arder os seus frágeis olhos vendados pela vã esperança. É este mesmo mundo que você tentou tomar para si, escondendo à vista de quem buscava mais uma vez reencontrar a sua voz, o mesmo mundo que lhe viu sentir tamanha fome, mesmo depois de ver sua boca encoberta pela poeira.

Um dia, você implorou para ser enterrada viva, eu estava lá, fui eu que recebi o papel de herói marginal, um cavaleiro manco e sujo, vilipendiado pelo seu cavalo de patas quebradas, mas disposto a lhe emprestar a efêmera salvação. Mentira, era tudo uma hilária mentira, e nós sabíamos de cor todas as chagas de nossos personagens, tomamos em mãos aquele ralo sangue vociferado por cima das ruínas de pedras que, até então, repousavam em seu peito.

De fato, após tantos caminhos abarrotados de vidros, e tantas porradas infringidas em nome de santos que julgávamos impuros, nos sobrava a insana felicidade em descobrir que os túmulos deixados à nossa frente, nada mais eram do que espelhos das tristezas confinadas naquela prisão desfeita de grades.

E, mesmo trôpego, com o sopro asmático de dignidade que a minha alma me deixava, digo sem medo de errar, que cumpri com o meu papel. Posso ter caído em todas as vezes que lhe tentei resgatar, mas não me faltou fôlego para mergulhar na mais espessa lama, agarrar em suas mãos e beijá-las às faces, com o afã de me embebedar com as suas lágrimas.

Em dado momento, parecemos ouvir gritos oriundos daquele velho mundo que, a partir de então, se propunha a nos negar, escondendo seus braços de nossa vista, e dando fim à minha tragicômica epopeia.

E cá estamos, finalmente deitados neste leito que nos foi emprestado, assistindo imóveis ao encerramento da tragédia por você reinventada, livres por não mais termos amarras nas canelas, mas ainda presos aos ohos viscerais da eternidade.

Ainda assim, rimos. Não precisamos mais mentir se, a esta altura, não haverá ninguém capaz de sepultar a nossa farsa.

Levante-se, olhe à sua esquerda e contemple todos esses corpos que agora parecem se rebelar: nós nunca estivemos tão próximos ao céu.

Epístola ao Poeta Morto

2009-04-18T00:09:00.000-07:00

E não pense
que teus escritos
lhe eternizarão,

ou que celebrarão festejos
às suas memórias.

E nem guarde a esperança
de que chorarão aos montes
pela sua partida,

ainda que lhe tenha
a marca trágica das
gloriosas derrotas.

Mas ainda assim,
deixo aqui o meu poema
e o meu aplauso.

Alameda dos Sonhos Perdidos

2009-04-02T23:11:00.000-07:00

Novamente encontrava-se sem rumo, despossuído de promessas e submerso nas velhas desilusões que voltavam a alimentar seus olhos castigados, tanto como havia sido outrora.

Não sabia mais onde encaixar os pés, e temia por ter de voltar ao ponto que havia caído, sem mais encontrar uma mão disposta a levantá-lo. Talvez por isso, ele não mais tivesse a certeza de estar caminhando com os pés amarrados ao chão de pó.

Mas a infantil esperança ainda o tomava como par, aquela voz insistente e quase muda, que o ordenava a seguir, não importando para onde ou por qual motivo, independente do caminho ou da distância a ser traçada; habitava ali, a estridente vontade de recomeçar.

Nem que para isso, fosse preciso fazer da agonia a sua voz.

[Essa é a história do cara que confundia nuvens com o chão e, desta forma, queria fazer do céu uma alameda torta para comportar todos os seus sonhos perdidos]

Passado

2009-01-31T11:55:00.000-08:00

Tentei fugir de onde jamais estive, talvez por desejar chegar a um lugar em que me fosse possível ser apenas um espectro, refletindo as dores e incertezas daqueles que vagam pelo mundo à espera de suas fantasias rasgadas.

Eu vi portas serem abertas e castelos desmoronarem frente ao temor que se transformara em cólera, pois não era mais permitido cultivar sonhos ou celebrar festejos, mesmo que não mais existissem arestas separando as vozes dos sujos e o lamento dos desesperados.

Não tive outra escolha senão a de me entregar ao julgamento silencioso dos ignorantes, de alguma forma, eu sabia que eles também estavam perdidos, mas ao menos, eram cegos o suficiente para enxergar toda a escuridão imanente daqueles dias cobertos de névoas.

fragmento XII

2008-12-25T00:53:00.000-08:00

E para você eu deixo um beijo: com sabor de deserto.

O Último

2008-11-30T14:31:00.000-08:00

Pensou estar morto e sorriu vacilante com os olhos rasos d'água. Esfregou as mãos repetidas vezes de forma doentia, celebrando uma espécie de ritual taciturno.
Cerrou a vista amargurada, levantou-se e partiu de volta ao seu começo, prometendo a si mesmo e a quem mais não pudesse ouvir, desfazer todas as suas preces de amor àquela cidade sem alma que ensaiava engolir as suas cinzas.

Quando Éramos Fortes

2008-10-14T13:31:00.000-07:00

-Acho que nunca estive aqui.
-Você nunca quis.
-Talvez isso se deva ao meu hábito de fingir ser invisível às vezes.
-Talvez não.
-É, eu sei.
-Você sabe.

[...]

-Eu não me lembro da última vez em que lhe sorri sem ser obrigado.
-Faz muito tempo.
-Acho que foi naquela vez em que brincamos no Carrossel de um parque abandonado.
-Pode ser que sim.
-Naquele tempo nós éramos fortes, não tínhamos medo de cair.
-E nem de tentar quando fosse preciso haver a segunda vez.
-Ou a segunda chance.

[...]

-Você nada diz.
-Acho que dessa vez não são necessárias tantas palavras.
-Acho que sei o que é isso.
-Não, não sabe. É como se eu soubesse que o céu ainda está por cima de mim, mas ainda assim não me importasse em olhar para o alto.
-E o que você procura?
-Por algo que perdi, mesmo sem jamais ter sido meu.

[...]

-Sinto que a era das incertezas chegou ao fim.
-Pode ser, mas ainda tenho medo.
-Ainda se pode errar, embora não tenhamos mais tanto tempo.
-Disso eu nunca duvidei.
-Então...
-Não sei, diz você.
-Vamos nos levantar e contar as estrelas, hoje a noite não vai acabar.
-Jamais, nem que para isso seja preciso errar mais uma vez.
-Era disso que eu falava, mas agora está estranhamente claro.
-Só nos resta viver.

[...]

-Essa tua ausência é real?

fotoseqüência n°: 07

2008-09-01T14:38:00.000-07:00

Retrato I- Quando é noite ainda

Queima a arte
e pulsa a matéria.

Os poetas riem,
e as putas cobram.

Retrato II- Réquiem

Delira a dor
que se converte em voz.

Subitamente,
um corpo gira.

Retrato III- Da verdade

Não mais desejo,
quem dirá paixão.

E vomitam sangue
num prato sem cor.

Retrato IV- Ensaio para um epílogo

Não serão desatinos,
pois haverá depois.

Os poetas fedem,
e as putas cobram.

Para Quando Você se Lembrar de Voltar

2008-08-23T14:57:00.000-07:00

Incendeie as roupas sujas que agora ardem em brasa defronte à nossa varanda cor-de-frida-kahlo que eu adornei para o dia em que o carnaval esteve aqui. Não traga de volta seu sapato limpo nem a sua insana saudade, mas ficarei feliz se você puder me trazer um pouco de sua voz pigarreante.

Traga também seu sorriso amarelo cor-de-tabaco-vagabundo e todas as suas ilusões, todas as suas fantasias, todas as nossas fotos antigas de quando éramos dois corpos quentes que se degladiavam em busca do efêmero gozo. Só peço para que deixe para trás todas as suas mulheres, todas as suas donzelas, todas as suas princesas, todas as suas plebéias, todas as suas crioulas, todas as suas forasteiras, todas as suas putas que sonham um dia, quem sabe, se tornarem bailarinas do Theatro Municipal.

E não, não, não:

Não teme por me desejar novamente, não tenha medo de querer me ver logo, não tenha medo de arrancar à força meu vestido-azul-desbotado-do-céu-que-irá-cair ou borrar o meu batom rosa-champagne que eu comprei numa queima de estoque em Assunção.

Venha, ainda temo, mas peço que venha, não cansei de esperar, mas peço que venha.

Venha depressa e me guarde lá dentro do teu coração vagabundo.

Sal do Atlântico

2008-07-23T20:56:00.000-07:00

Eram os pés. Eles voavam perdidamente por cima de meu corpo, pareciam não ter vontade de querer encontrar qualquer destino ou direção, simplesmente bailavam entrelaçados pelo céu sujo, sem se importar com o que a minha vista poderia achar daquilo tudo.

Eu havia passado por alguns ocorridos estranhos, os quais não valem a pena relatar aqui, mas mais do que nunca me via à cabeça de forma muito nítida o meu velho tio gordo dizendo o que era de praxe quando eu era mais novo: "Ouça o que eu digo garoto, eu atravessei sozinho o deserto, trajando uma velha jaqueta que eu havia roubado no México e um boné dos Yankees, e mesmo assim eu sobrevivi e cheguei até aqui para poder lhe contar a minha gloriosa jornada. E nenhum homem viverá para cuspir na minha cara, ah não, eu hei de morrer antes, nem que seja por teimosia. Escutou, garoto?"

Ele morreu atropelado alguns anos depois e eu nunca soube dizer se de fato entendia o que ele queria ao me contar tudo aquilo, mas agora a minha vontade era a de pôr algumas roupas na mochila, juntas ao pacote de babatas chips, um maço esmagado de Camel Lights e fugir. Não que eu estivesse triste ou insatisfeito por estar em casa, não era nada disso. Eu apenas sentia que deveria finalmente seguir sem rumo por onde quer que fosse, não me importando onde a minha vontade pudesse me levar. Era um risco que eu deveria correr.

Eu não tinha a pretensão de varrer o deserto ou me afogar no sal do Atlântico, sempre existiram pessoas que estiveram à minha frente para burlar os meus anseios intempestivos, e eu sempre fui fraco, não era difícil para elas concluírem tal tarefa. "Nós iremos dar fim aos seus sonhos", eles diziam. Que babaquice, eu era o homem sem sonhos, nunca quis ser astronauta, pintor de paredes ou rockstar, não traçava planos nem me apaixonava pela vizinha, eu não precisava de nada daquilo.

Mas desta vez era diferente, não haveria ninguém para se pôr entre mim e a estrada, eu correria o máximo que pudesse, seria tão veloz quanto os carros ou as motocicletas, tão ágil quanto os coiotes se preciso fosse, e não pensaria antes de fazer algo que viesse a me auxiliar em meu caminho.

Era apenas o começo do fim, e a essa altura ali estavam os pés a voar por cima de meu corpo, pés desnudos e ásperos, que pareciam ter quase a mesma vontade que eu tinha de não estar mais ali. Arranquei um pedaço de papel do meu diário em branco, e comecei a escrever algumas linhas tortas: eu já tinha uma idéia para o meu epitáfio.

Murmullo

2008-06-03T17:00:00.000-07:00

Voltava a mim então, aquele antigo desejo de me sentir perdido, olhando por todos os lados no aguardo de alguma voz que me pudesse soar familiar, mas ao mesmo tempo era prazerosa a sensação de mais uma vez ser um estrangeito numa terra prometida, um insólito viajante pacato esperando silenciosamente por noites em claro e amizades taciturnas que simulassem preencher o vazio que me habitava.

Eram sentimentos que se debelavam acabando por desembocar em um estado de devassidão que aos poucos eu podia sentir que vinha à tona, ainda que eu não me esforçasse muito para ver ou ter de volta alguns remotos sorrisos que já haviam me sido vendidos de forma tão generosa.

Eu sentia como se o céu me seguisse todas as vezes em que eu descesse àquelas mesmas ruas que sequer sabiam meu nome, eu ia de encontro à tênue cólera restante em mim e em todos os resíduos de lembranças que eu pensava estar reencontrando. Havia sim um anseio de repentinamente bater em todas as portas daqueles sobrados que pareciam tão distantes e olhar as faces de rostos estranhamente conhecidos e me mostrar a eles, rir escancaradamente sem motivo algum; eu precisava me sentir vivo, cortar a própria pele, ir em busca do som que inexistia, sentir o meu próprio suor escorrer pelos braços.

E talvez um dia novamente eu fosse ser um velho jogado num quarto de motel barato em alguma esquina de Montevidéu, acompanhado de uma Coca-Cola sem gás, um cachimbo em ruínas e uma meretriz sonhadora que me assobiasse músicas do Buena Vista Social Club, enquanto eu pisasse prazerosamente sobre aquelas antigas fotos que jaziam queimadas junto ao chão. Eu sentiria o cheiro da fumaça e mais uma vez imploraria cegamente para não ser cedo demais e partir rumo ao mais longíquo porto daquela cidade sem fim, derramando temores e memórias a quem pudesse estar por perto, tendo então um silencioso desejo de mais uma vez estar de regresso ao que me fora deixado.

Aos que Vivem

2008-05-09T22:53:00.000-07:00

Era quase um sempre: travestido de nunca. Todas aquelas palavras que nada ou muito significavam, toda aquela roupa molhada cheirando a chuva, era tudo muito rápido, inconstante, meio escuro talvez.

Todas aquelas pessoas correndo vagarosamente em volta da praça, parecendo desaparecer lentamente de todas as vistas, para algum dia ou hora ou mês ou segundo que o valha, retornarem ao princípio, munidas de um falso desejo de liberdade vã.

Era quase cinza, quase claro, quase todas as tardes. Aquelas flores mordidas pelos cães famintos, aquela música que parecia sair de todas as bocas, as notas musicais que se partiam, o êxtase, a [falta de] respiração, o alento.

Todos os chãos ali estavam, daqui se podia ver, sentir, esmerar a lembrança que se achava estar escondida em cada canto de todos aqueles quartos imundos, repletos de lençóis levemente molhados, impregnados por cada gota de saudade que ali se fazia existir.

Mas não era mais vã a vontade que se tinha de ali estar, nem eram mais frágeis os corpos que se debatiam de forma perene, nem era mais sujo o piso que jazia encharcado. Existia então um sentido que não haveria mais de ser descoberto ou imposto, por trás de todas aqueles remendos e toda aparente parafernália, por debaixo de todos aqueles pés que se entrelaçavam mudos.

À espreita de todo dolorido e imanente vazio, era possível existir o horizonte que finalmente se quedava, quase infantil, vagarosamente, eternizando a paisagem e transbordando em risos todo o leve desespero que até então habitava aquelas almas fastigadas.

Era quase um fim: travestido de esperança.

Inexistência

2008-03-22T15:27:00.000-07:00

Ela revira os cantos de seu quarto atrás de velhos discos, procura em cestas, dentro de seu armário e nas gavetas, procura por Jorge Ben, Caetano, Mutantes, Milton, Chico, procura a febre seca que estampava sua testa durante a juventude, procura a fumaça do baseado, o gosto do café, o cheiro do refrigerante sem gás, o vôo matinal das gaivotas, e torna a sentar-se em sua repousante cadeira, vê-se cansada.

É tomada novamente por um agito, deita-se no chão de carpete, pensa em sua insignificância e em toda a insignificância dos demais, confronta o seu engano com a importância de seus objetos, o abajour, a cortina, a cama, os cadernos, sente-se confortavelmente só, mas não há medo ou decepção em sua boca, ela é ordinariamente igual aos outros, tanto em loucura como em seu falso estado de plena consciência.

Na verdade não mais se importa com o que a rondava, apenas finta o que lhe chama atenção, vê os quadros pintados por sua mãe décadas atrás, estão ali intactos, a tinta um pouco gasta, mas são mais inteiros que a pele que cobre a mãe, o pai, a vó, o seu pálido rosto cansado, são mais elegantes que ela vestindo calça jeans, sandália, meia-calça, espia o espelho e ri com a cena que assiste, o filme que se cria em seu desespero de querer apenas estar.

Cansou de ser, resolveu estar ausente de si e entender a sua ausência como um presságio da névoa que sentia acobertar seus olhos, a névoa branca que quase cegava a sua esperança, feria o seu alento, enforcava seu suspiro, quase morte, mas não se via caminhando rumo ao epílogo de um enredo, era importante estar parada, berrar seu silêncio, pôr fim à sua inexistência.

Agora ela gosta de inventar seus próprios dias e dos dias que não dizem nada, ensaia ver corpos em conflito, sangue sobre a sua cama, água da tempestade batendo áspera ao vidro da janela, os sons, as mãos, o subsolo, o calor. Fala sozinha ao telefone, experimenta ecos, pisa sobre os cacos, dilapida o seu suor, entrega-se ao desatino de sua pérpetua escuridão, dorme.

Ela levanta do carpete, enjoa de sua ausência, precisa estar novamente, acreditar no que toca o seu corpo e molha seus ouvidos, esquenta os seus pés e lhe queima o rosto. Sente-se afogada em papéis, presa ao que ouve, enlaçada em memórias, engasgada.

Despe-se do que a cobre, volta a sentar-se sobre sua cadeira, acende um cigarro, liga a vitrola, inventa a sua própria música e descobre novamente estar imersa ao declive do tempo.

Pra tudo se acabar na quarta-feira

2008-02-05T16:26:00.000-08:00

As baianas sobem o morro lentamente, uma por uma, trajando o silêncio reservado aos epílogos das grandes tragédias. Seguram dignamente as sobras de suas fantasias agora já arrebentadas, transformadas em trapos, os mesmos trapos que horas antes as haviam vestido gloriosamente e acompanhado os seus sorrisos quase centenários, inebriados pela bateria.

O silêncio só não é completo graças ao crioulo que sobe o morro marcando os seus passos com o compasso do surdo e que a esta hora confunde-se com o compasso de seu fastigado coração, tum-tum, tum-tum. A mulata chora incosoladamente dentro do barracão, chora pela saudade de ter sido rainha por uma única noite, viveu o ápice de sua vida carnavalesca ao ser aplaudida por todos que a rodeavam, e agora lamenta pela pouca duração de seu reinado.

O chão de terra molhada conserva-se repleto de confete, serpentina, sangue, suor e sonhos, que alimentaram a ilusão daqueles pobres que viraram reis, pierrots e arlequins, empunhando as suas máscaras ainda que por uma noite e dedicando as suas vidas ao esplendor da fantasia que mais tarde servirá de cortina e cobertor.

Por trás do morro a burguesia varre a tempestade, os bate-bolas não vestidos caminham trepidamente pelas ruas, formando uma espécie de retrato de cidade fantasma, que esperará mais 1 ano para que possa ressurgir novamente. Os meninos sem chinelo imitam o Redentor, e oram pelo Deus preto que há de insurgir do asfalto para fazer do morro a sua morada.

Lá de baixo alguns se alimentam dos restos de lembranças, as cabrochas acordam de seus sonhos pitorescos, juntando-se à longa andança fúnebre das baianas, fazendo desabrochar a imperfeição antes escondida e trazendo à tona as suas cicatrizes e máscaras que se racharam ao longo do caminho.

As máscaras quedaram ao chão, a marcha enfim parece ter acabado, mas ainda se ouve o cavaco desafinado que cumpre o papel de redimir todos os pecadores, as suas cordas tortas esboçam os rostos de todos os ausentes, ainda presos às noites anteriores, já saudosos pela partida dos zés pereiras, arlequins e colombinas.

Todos sem direito a julgamento se tornarão cinzas na quarta-feira e farão parte deste cenário agora morto e escasso, mas que em breve dará lugar à folia, mesmo que para isso se torne necessária mais uma áspera caminhada de pés descalços, onde as fantasias já estarão guardadas em seus armários no aguardo pela efêmera glória das folias.

Carnavália

2008-01-31T20:54:00.000-08:00

Eu contive o riso ao te ver vestida de colombina cor de rosa, pois eu já conheço o seu temperamento e não me pareceu boa idéia travar contigo mais uma discussão boba pré-carnavalesca; o mais estranho foi constatar que você fica linda até mesmo vestida assim.

Decidi por não vestir minha fantasia de arlequim arrependido, revirei meu antigo baú e reencontrei meu velho tamborim dos tempos de moleque, e mesmo após tanto tempo sem empunha-lo, decidi levar o instrumento junto comigo.

E mais uma vez nós fomos às ruas lotadas, e fizemos parte do colorido da folgança popular, você não sabe, mas eu vi sua risada escondida quando sambei torto ao som da cabeleira do Zezé, debaixo de alguns poucos pingos saudosos de chuva, e equilibrando meu tamborim com a cachaça.

Nos abraçamos fortemente tentando acompanhar a marchinha embriagada que se fazia doce em seus ouvidos de colombina indefesa, enquanto o Zé-Pereira arrastava uma multidão às suas costas e uma horda de menininhas travestidas de ciganas corria loucamente à nossa volta, e de repente tudo se juntava ao cenário da folia, todas as cores vinham de encontro ao nosso próprio encontro e todos os olhares prestavam festejos ao nosso beijo mascarado, e todos os risos encardidos se chocavam ao nosso riso oculto.

Por alguns momentos fomos dois meros desconhecidos à espera de seus pares, sumidos, encobertos pela multidão de fantasiados, seresteiros, bailarinas, mendigos, tocadores de zabumba e tantos outros. Fomos um só disfarce mal acabado, uma só quimera, um sumiço dentro das marchas que vinham uma a uma e enlaçavam os nossos joelhos uns aos outros.

Era apenas o início da festa que se prolongaria pelos próximos dias e noites, ainda haveriam muitas fantasias a serem rasgadas e máscaras para quebrarmos, zombaríamos pelas madrugadas adentro, colorindo as avenidas com os nossos risos e ilusões, iríamos gargalhar infantilmente até de nossos insucessos, e nem nos importaríamos em dançar com as pernas bambas o nosso samba atravessado até cansarem os nossos pés.

E já ebriamente cansados ao fim do efêmero festejo, marcharíamos descalços sobre o tapete de serpentinas molhadas, ouvindo os ecos resplandecentes das marchas de dias atrás, catando ainda devaneios que havíamos deixado pelo caminho, a fim de que a nossa existência foliona se perpetuasse pela infinitude de nosso baile de máscaras.

Vodka Barata

2008-01-07T17:39:00.000-08:00

Estas ruas sem almas não me dizem respeito, nem seus becos escuros me soam estranhos, mas a melodia da neblina que recai sobre os telhados e que ecoa solitário por entre os prédios e bares ainda vazios, me parece estranhamente familiar.

Há pessoas por todas as partes, embora na maioria das vezes eu finja não vê-las, não sei se por medo ou vergonha, ou até por achar que muitos deles riem de mim. Eu até queria um cigarro, faz tanto tempo que não fumo, tanto tempo sem heroína, sexo ou álcool, esse tipo de coisa que melhora de forma tão fácil a vida da gente, nos deixando em um estado de torpor, eu sonho acordado ainda que aquilo que eu veja seja somente a escuridão.

Ah, mas dela me lembro bem, o vestido bordô que delimitava perfeitamente o contorno de seu corpo, o batom vermelho que acentuava seus lábios, o seu olhar de moça inocente, o modo como fumava e parecia não saber o que o cigarro fazia em sua boca. Naquela madrugada seca embriagamo-nos de vodka barata e conversamos sobre os nossos dramas triviais, ela era um mulher de poucas idéias, mas que conseguia me distrair com as suas mentiras.

Houve uma época em que não me importava se haveria a tarde seguinte, ou se descobriria um novo céu para a minha existência. Foram tempos estranhos de palavras escasssas e auto-piedade, e que parecem voltar agora com muito mais força, como uma dor que mostra-se intrínseca a mim.

Não me sinto mal assim desde o dia em que quebrei minha máquina de escrever, acho. Aliás, aquela foi a última vez em que a encontrei, perdida pelas esquinas de nossa cidade, procurando algum bêbado solitário interessado em lhe pagar o seu almoço do dia seguinte, ou meramente uma criança louca disposta a compartilhar de sua droga. Eu fui o louco, e fui o bêbado também.

Eu fui o amante, o panaca que não sabe o que quer, fui o falso amigo, o otário que empresta a pouca grana que tem, fui o consolo. Ela se divertia com meu desespero, me chamava de garoto perdido e me levava à sua cama úmida. Grande porcaria; ela mal sabia o que fazer, não sabia quem era ou para onde fugiria quando não desse mais para adiar o pagamento do aluguel ou a conta do bar.

Não sou bom jogador, e me torno pior quando tento a trapaça .Mas dessa vez eu me dei mal pra valer, os caras notaram a minha cara de babaca quando eu saquei o ás de meu bolso. Talvez não fosse tão ruim se não fosse a quarta tentativa, talvez não fosse tão ruim se não fosse o dinheiro que me restava, talvez não fosse tão ruim se não tivessem me esmurrado até meus dentes racharem. Mas é tudo suposição.

Eu vou embora, e dessa vez é sério.Vida de merda, cansei de você, cansei também desta cidade maldita, das madrugadas em claro regadas a rum, das putas que gargalham de meu fracasso, dos amigos que não tenho, das festas lúgubres que vez ou outra freqüentei, e destas ruas sem almas que tanto me sufocam.

Depois de tanto tempo, sinto sono, e sinto alívio. Deve ser por não fazer idéia de onde estarei amanhã quando embarcar no primeiro trem que aparecer na estação, desprovido de mala,arrependimentos ou saudades, levando comigo somente a minha guitarra e o meu fracasso.

Já posso ver ao longe as ruínas que meu coração tanto desejou. Não há mais nada a fazer aqui.

O Barco Amarelo

2007-12-05T13:15:00.000-08:00

Só hoje durante meu sagrado café do fim de tarde, servido pra prolongar minha insônia, fui me ater para o fato de que ontem durante nosso breve papo, acabei por esquecer de lhe contar sobre algum de meus planos infundados.

Eles vão soar infantis, mas é que alguns deles tenho desde meus nove anos de idade, quando eu já era a criança sonhadora de hoje. Eu queria ter um barco, construir um barco talvez, traçá-lo de minhas próprias mãos seria mais prazeroso, um barco amarelo, cor de maracujá, todo polido e pronto para adentrar ao mar; mas eu o deixaria na areia em dias nublados, à beira da praia, com os pedaços da chuva que não chegariam a lhe molhar a face.

Talvez seja por isso que eu goste tanto daqueles dias cinzas que faziam durante nossa estada em Buenos Aires, e dos dias cinzas que ainda fazem aqui da janela de meu apartamento: você espera pela tempestade e até se assusta com o som dos raios, talvez consiga sentir o cheiro da chuva, sabe que ela não chegará, mas mesmo assim permanece com a certeza de que ela poderia ter chegado e embebedado toda a sua rua.

Ainda sobre os planos, eu também ando querendo arrumar coragem para sujar as paredes do meu quarto com alguns poemas do Drummond, escrevê-los até no teto se me for preciso, eu olho para os cantos de minha parede e consigo ver os escritos do poeta, talvez coubesse a quadrilha inteira ali, com João, Tereza e Raimundo, e a aurora dos poetas bêbados, e eu dormiria todos os dias ao som das palavras do velho poeta.

Achei tão singelo o postal que você me enviou com o desenho borrado das crianças com fome em alguma rua de Pequim, eu consegui ver amor naquela imagem, ainda que ambaçado de tanta tristeza flagela. Depois de tantos meses imerso em minha cama e afogado em meus livros, eu me senti orgulhoso ao constatar que ainda enxergo leveza onde outros apenas vêem as pedras, mas deixemos este assunto pra uma outra hora.

Na próxima viagem que eu realizar, no próximo lugar estranho em que eu me perder, nas próximas estações em que embarcar, pelas próximas avenidas esgotadas de rodas de carros que eu atravessar apressadamente sem passar as minhas mãos sobre as suas, me lembrarei de te escrever uma carta ou um postal, onde eu anotarei umas mentiras autênticas que lhe confortarão, talvez alguns desenhos que fiz ainda garoto, e um bombom, se eu não tiver preguiça de encontrar o teu sabor predileto.

E me lembre de ter a oportunidade de lhe dizer que após esses anos e meses que nos separaram, eu ainda acho que você precisa de sonhos, aí então eu os desenharei em folha alguma e os deixarei por debaixo da porta do seu quarto.

Sobre as Palavras e Flores

2007-11-17T18:00:00.000-08:00

As palavras já não mais nos pertencem e não somos nós que estamos lá fora, são eles, os outros, que esperam aflitos pela nossa ausência e derramam cegos as mesmas lágrimas que derramamos aqui, mas de olhos e peitos abertos, porque nós sabemos que é preciso sangrar desta vez, e se você cair eu cairei também, não por compaixão, mas por fraqueza.

Já fazem 2 semanas desde o começo da primavera e desta vez nunca nos foi tão preciso ser fortes, nunca nos foi tão cobrado ser ingênuos a ponto de não acreditarmos no fim, e até lá tentaremos escapar daqueles que insistem em manchar os nossos sonhos.

Eu ainda me lembro do tempo em que nossos corpos eram frios, mas não tão frios como agora, nós corríamos pelas ruas repletas de corpos vazios, nós éramos como eles, vazios e fracos, mas éramos felizes e não nos importávamos com a fraqueza que nos era imposta, porque no fundo a gente sabia que haveria tempo para buscar a vicissitude daquilo que havíamos perdido por pura arrogância ou mera brincadeira.

Não sei se você ainda pode me ouvir, ou sentir cada gesto ou som que emana daquilo que relembro, mas eu não me importo com a sua surdez temporária, assim como jamais me importei com a sua mania de se achar invencível e de pensar que a cada instante que não se passava o mundo seria sempre seu, e o tempo pararia para assistir aos nossos abraços ou aos nossos informais encontros, mas o mundo não parou, talvez nem nós tenhamos parado, foi apenas o tempo que se encarregou de pôr nossas vidas em seus indevidos acasos. Os mesmos acasos que me levaram de volta à minha casa tempo depois de nossa ingênua epopéia em busca de promessas que ousamos inventar, na esperança de eternizar as derrotas e maquiar a inevitável queda.

Não sei ao certo se é frio o que me cobre, mas agora eu vejo com uma assustadora clareza, enfim sinto as suas lágrimas, e me junto ao seu derradeiro choro, compartilho contigo de sua surdez, nunca fomos um só, nem fomos bastante corajosos ou despertos o suficiente para enxergarmos o que as ruas escondiam de nossas jovens vistas, nunca fomos capazes de pedir ajuda aos que agora dormem do lado de fora e se conformam com o nosso silêncio que se converte em despedida, e apesar da inocência sempre ter sido presente em nossa jornada, eu lhe vejo esboçar um sorriso por acreditar que após tanta dor e cansaço, me é chegado o alívio destinado aos que emergem ao infindo sono que nem a música será capaz de tirar.

Sim, agora eu lhe vejo, todas as suas formas, mesmo que una, mesmo sem cor, ainda lhe enxergo à minha frente, não sou mais eu quem está aí a relembrar as nossas histórias, não sou mais eu a ouvir o pranto contido dos que adormecem do lado de fora, me vejo no lugar que era seu, a princípio me assusto, mas é tão repentino, desta vez após tanto tempo, o mundo me parece mais vívido, eu posso alcançar todos os ceús, todos os chãos, mesmo aqui estando imóvel, paralisado, a contemplar o choro de quem comigo esteve durante a minha escassa passagem pelas avenidas que a essa hora ainda permanecem cobertas de neblina e silêncio.

Ainda é primavera, apesar do frio que sinto, ainda há vida apesar do corpo que não é mais meu, sim, posso enfim abrir os olhos e aguardar pela minha vitória, e buscar as flores que enterrei em algum jardim quando ainda era um menino.

A Gaita

2007-10-02T17:30:00.000-07:00

Perto daquela estrada surrada, coberta de areia, um coroa toca uma triste melodia em sua gaita americana, e é neste momento que eu passo ao seu lado, com meu cigarro em boca, vestindo minha jaqueta desbotada e pensando no que eu iria dizer aos meus velhos amigos, assim que finalmente pudesse revê-los após tantas primaveras jogadas no lixo.

E aquele coroa parece disfarçar um riso, e eu fico pesando como é que um sujeito já em fim de vida, ainda encontra um motivo pra esboçar um sorriso desdentado, e ele me olha, parece querer demonstrar que eu sou a pior coisa que ele vê em anos, e tudo nesse instante me parece tão patético, que eu lhe devolvo a risada escondida.

Há um vira-lata sarnento deitado sobre os seus pés, e a impressão que me passa é a de que um nada seria sem o outro, o coroa e o cachorro, o coroa e sua gaita que toca a triste música, e o andarilho com o cigarro, que caminha trôpego pela estrada, que o velho parece conhecer tão bem.

E eu me dou conta, que a noite já veio, e me pergunto sobre quanto tempo eu me encontro ali em frente ao sujeito e seu cachorro sarnento, e vejo que me parece muito árdua esta parte de minha andança, talvez me seja necessário parar.O sujeitinho me olha de cima a baixo, tira a gaita de sua boca, pega uma pequena garrafa de rum, antes escondida em seu bolso, bebe três pequenos goles, e põe a garrafa de volta ao seu bolso, neste instante eu percebo que ele parece me desafiar.

Eu atiro meu cigarro ao chão, piso por cima dele, olhando sempre bem na cara daquele homem, pego meu lenço, seco meu rosto suado e o guardo em meu bolso de trás, junto com a carteira; o coroa observa tudo com assustador ar de menosprezo, e mais uma vez disfarça uma risada.Eu pego mais um cigarro, acendo, dou três tragadas, e o jogo em direção ao vira-lata, que parece acordar, mas nada faz...deve ser só um cachorro velho e cego, eu penso, e volto a caminhar.

Olho para trás, e vejo que o coroa está com o meu cigarro na boca, e o cachorro já deu alguns passos em outra direção, eu paro novamente, espero o velho pegar a sua gaita, ele começa de novo a tocar uma triste música, usando a batida dos pés como percussão.Ao fim da música, ele me sorri escandalosamente, orgulhoso de seu talento, e eu lhe jogo a minha última moeda, em sinal de reconhecimento,sim, agora nós já somos quase amigos.

E vou embora, assoviando alguns versos de Bob Dylan, disposto finalmente a dar um abraço em caras que há tanto tempo eu havia abandonado, era chegada a hora de abandonar as estradas e voltar para casa, caminhar perdido ao som da melodia de um banguela; enfim as coisas pareciam voltar a ter o seu glamour, e o idiota vencia mais uma vez.

"Because something is happening here
But you don't know what it is
Do you, Mister Jones?"

Outonal

2007-09-10T17:15:00.000-07:00

Escrevo sobre as ruas enlamaçadas
que escondem os versos
que ali enterrei,

escrevo sobre este tempo imprevisto
e soturno
que me serve de lar,

recito as notas e cantos,
me curvo ante as semanas,
me ilumino perto das vigas
que erguem pontes e derrubam
corpos,

escrevo sobre as igrejas,
vazias e alagadas,
que sepultam a fé,

escrevo sobre as varandas,
que se banham de folhas,
deste outono pungente,

ouço a brisa que corta
as árvores,
a sinfonia silvestre que exala
dos campos,
a mágica serena que rodeia
o luar,

e me calo,
perante os faróis
que derramam ruídos
sobre a velha cidade.

Conforto

2007-06-30T15:43:00.000-07:00

Naqueles dias, eu era açoitado violentamente por uma noite alva, mas ao mesmo tempo suja, que refletia seu denso brilho sobre minha pele trêmula, enquanto se ouvia a minha voz perder-se por entre ecos e sons nunca antes sentidos por mim ou por todos aqueles que estiveram comigo em minha breve passagem por todos estes caminhos tortos e becos estreitos.

Eu sentia também as flores por debaixo de meus pés, sentia meus dedos sangrarem, mas não era apenas dor, ou talvez nem fosse dor, era medo...medo do desconhecido, havia um temor por não saber ao certo, quem eu era ou o que eu queria, ou ainda o que seria de mim após aquele tempo tão fugaz e frio.

Talvez não houvesse música, ou fosse apenas a minha total inércia perante ao que havia por perto de mim, mas eu sabia que estavam todos tão longe, e que tinha sido eu a afastá-los de mim, o que de fato não contribuía para abrandar a minha sede, ou a minha sensação de completo vazio.

Em alguns momentos, eu tinha a impressão de ouvir passos pesados em direção à minha velha porta, mas durava pouco; era o suficiente para eu até ensaiar um falso alívio por acreditar que de certa maneira, tudo fazia sentido, e que por mais que eu me esforçasse em esquecer das vezes em que eu estive prestes a sorrir, as lembranças retornavam, e eu me recolhia à espera de um conforto.

Eu buscava a direção, queria encontrar uma diretriz... um espaço claro em meio à toda aquela negra neblina imposta a mim.Eu já estava atordoado de tentar achar as respostas, me contentaria em descobrir as perguntas que haviam me roubado, ou ficaria contente por finalmente calar-me, e sentado em meu chão, esperar pelas tardes que haveriam de retornar.

Eu era cego, mas não sabia.

Ensaio sobre o Fim

2007-05-26T10:19:00.000-07:00

agoniza o menino,
perante a platéia sedenta
que gargalha histericamente,
jogando tomates sobre o seu cadáver

e há alguns minutos atrás,
este mesmo menino brincava de pique-pega,
e gozava a sua breve juventude

os paralelepípedos frios,
lhe servem de cobertor
nesta noite lúgubre

o sereno toca os seus braços
miúdos

a sua agonia é o meu poema,
desgraça que me faço,

cena mal ensaiada
de um elenco cretino,

ensaio sobre o fim.

Escuro dos Dias

2007-05-17T16:35:00.000-07:00

Nós nunca estivemos presos,
mas desde cedo tivemos medo da liberdade.

Nem nunca estivemos sozinhos,
mas desde sempre tememos a solidão.

E a gente se silencia,
por tentar saber porquê é tão
difícil,
se ver livre das horas,
livre do tempo.

Se deixar jogar ao escuro dos dias.

Nós nunca estivemos tão perdidos,
a ponto de não sabermos o caminho
de casa,
mas falhamos mesmo assim.

Nós jogamos as chaves pelas janelas,
mesmo sabendo que
as portas jamais estiveram trancadas.

Mesmo sabendo
que havia espelhos pelos corredores,
embora a luz já estivesse acesa.

De nossas escolhas

2007-04-30T12:16:00.000-07:00

Eu te chamo pra entrar naquele quarto, sentar ao meu lado naquela cama, e você com sua cara de desentendida, me pede pra lhe contar pela enésima vez a piada do monge tibetano.Sou péssimo pra anedotas, mas eu conto mais uma vez, e você gargalha feito uma criança, se revira na cama, dá palmadas sobre as próprias pernas e de repente pára, e me olha de cima a baixo.

Desvio o olhar, e você já sabia que eu o faria, o que lhe obriga a forçar um riso de canto na boca, no melhor estilo 'sou esperta', então eu acendo meu cigarro, já é meu 2° maço do dia, caminho à minha janela e por lá fico. Você me lembra das contas, reclama do estrago sonoro feito pela festa no apartamento do vizinho uma noite antes, e eu finjo que ouço tudo com muita atenção.

É quase automático, vamos os dois à cozinha, e rimos de nossa cerveja quente, rimos também da água que faltou, e ensaiamos uma pequena discussão sobre o cinema francês, e François Truffaut e etc e tal, mas aí ela me vem com Fellini, baixa a minha bola, e eu me perco mais uma vez.

As malas estão prontas, arrumei com calma, não foi preciso pressa, você zomba da minha mania por perfeição e eu devolvo, implicando com o seu costumeiro relaxamento. Mas eu te prefiro sem maquiagem, as marcas do seu rosto me soam mais humanas, os seus lábios secos parecem mais vivos sem um batom cor de sangue a adorná-los.

Eu lhe digo que você fica mais linda quando está triste, e você me olha meio assustada, como uma criança que se depara com um palhaço a primeira vez, e não sabe se deve rir ou temê-lo. A gente se abraça quente, elogio seu perfume, e me sento ao sofá, dou uma lida no jornal de ontem, e penso comigo que não faz diferença mesmo se é de ontem ou de hoje, porque tudo continua muito igual, as coisas sempre caminham da mesma forma.

Você se senta elegantemente à minha frente, com uma xícara em punhos e diz "Pode tomar o seu café, eu não me importo." E nós sorrimos timidamente.

É a nossa primeira despedida.

Poltrona 45

2007-04-21T21:48:00.000-07:00

Sejamos breves, neste tempo que não nos resta e nestes dias que não são nossos, vamos tentar fazer de nosso encontro uma mera casualidade romântica, bobo assim mesmo, sem pestanejar muito, sem dramas insólitos ou discussões bestas...é assim:
eu gosto de você e pronto, tá?

Eu poderia lhe dizer que você fala demais sobre o tempo, mas nós conversamos tão pouco sobre isso, eu prefiro escolher pelo que fica nas entrelinhas, embora nem sempre eu confie no que sinto.É que às vezes é mais fácil sorrir quando se fecha os olhos, fingir que não há medo para as respostas que buscamos às nossas perguntas, contentar-se com o que nos é dado.

Eu venho tendo uma certa dificuldade em lhe dizer muito do que eu realmente gostaria, me falta ar pra concretizar alguns planos, mas há um pingo de orgulho nisso também, uma vontade implícita de ter meu olhar decifrado, meu desejo descoberto, e eu às vezes
acho que você nem se importa, mas não foi mesmo isso que eu ouvi?

Talvez a dor tenha passado, e eu sei que vou rir disso tudo algum dia, mas por ora eu quero me sentar em meu sofá, ler o livro que você me emprestou, tomar minha Coca e acreditar que vale a pena investir nessa ilusão.Me deixa viver essa mentira, imaginar dias que não chegarão,inventar sentimentos; eu mereço uma resposta na forma de abraço, mereço essa tua revolta pueril que tanto me diverte, e eu sei que escrevo sabendo que não faço o meu melhor, e nem isso me importa mais, desde que eu lhe tenha ao meu lado, balbuciando bobeiras sensatas em meus ouvidos, cantando ebriamente essas músicas estranhas que nós tanto escutamos.

Você é só uma menina, e no entanto carrega o peso do mundo nas tuas costas, eu quero cuidar dessa dor, compartilhar contigo dessa atroz agonia, sem me importar em estar sem rumo, sem me esquecer do teu sorriso angustiante, e estar aliviado por saber que tudo podia ter sido apenas um mero engano, quando na verdade, eu estive ao seu lado todas as vezes em que você tentou em vão, fugir de mim.

Não é preciso chorar,
eu te espero mais uma vez.

Em Setembro

2007-04-04T12:24:00.000-07:00

O tempo que precede a nossa ausência,
é o mesmo tempo
que presencia o nosso entardecer.

Mas não sejamos fracos,
mesmo que a esta hora da tarde
a vida já tenha passado livre
aos nossos olhos,

pintemos os nossos lares,
enfeitemos as nossas varandas
e ruas
e avenidas,

e não vamos temer aos nossos inimigos,
não vamos desbotar as nossas lembranças,

e nem a própria felicidade será capaz
de nos fazer chorar.

Resposta aos Cegos

2007-03-17T14:57:00.000-07:00

Correm aqueles, correm de quem?
-Fogem do medo, fogem do tempo, encontram
abrigos.

Matam aos outros, matam porquê?
-Eles eram heróis, perfeitos ainda, bradam por
alma.

Bailam as moças, bailam até quando?
-Esperam as promessas, contos de fadas, inventam
fantasias.

Não temos respostas e nem vemos estradas, para onde
seguimos?
-Apenas sonhamos.

Quarto

2007-02-12T00:21:00.000-08:00

Meu mundo é um quarto
em construção,
com um armário quebrado
e alguns brinquedos ao fundo.

E uma cama furada,
de lençóis azul turquesa,
onde meus pés afundam lentamente.

Meu teto é mofado e minha janela
tem os vidros sujos de graxa.

Em cima da cama furada,
uma criança sorri.

Tudo acaba em festa

2007-01-21T14:05:00.000-08:00

Ei cara, cê tá me escutando??? Então beleza, é o seguinte, você não precisa dançar conforme a música, dance independentemente da música que tocar, dance até sem música, baile insanamente ao inebriante berro do silêncio, dê piruetas ao som das folhas que estalam de seus velhos livros.

Pule, grite, bata, rode...esteja vivo, sinta-se vivo! Feche os olhos, imagine-se sei lá, dentro de um elevador em chamas, é cara...um elevador em chamas e você ali dentro, gargalhando impiedosamente de tudo aquilo, rindo feito uma criança, sonhando,sonhando,sonhando...

É a loucura, entende? Não é o medo que te guiará por algum lugar, são seus instintos, esqueça tudo...o carro, as contas, as roupas, a mulher, esqueça a civilização, e corra freneticamente, fuja de suas angústias, vá de encontro ao gozo, a sua recompensa, a ágape, o paraíso talvez.

Depois abra os olhos,e continue dançando, dançando,dançando...

Então feche as portas e as janelas de sua casa, chame os seus amigos, contrate umas garotas e aguardemos todos pelo fim do mundo.

uhú!

Cantigas

2007-01-07T04:36:00.000-08:00

Aonde estão as crianças
que há pouco tempo atrás,
brincavam em rodas e
se divertiam em cantigas?

-O tempo as calou, a sorte as deixou
e a roda acabou.

Fubá

2006-12-18T23:42:00.000-08:00

Corria por todos os lados,à procura da sorte e do bolo de fubá que sua avó sempre fazia.Tropeçou em uma desavisada pedra,e ficou a lamentar-se pelo bolo perdido e o azar encontrado.

Depois da saudade

2006-12-02T20:53:00.000-08:00

É que nos dizem para não termos saudades.E falam também que é feio ser nostálgico.Mas quando olhamos para trás e nos deparamos com nossos inocentes sorrisos juvenis, fica difícil não sentir falta.Eu tenho saudades.E não é de hoje.

Lembro-me bem de quando criança, chorar desconsolado no colo de minha mãe, e ela me perguntava:"Mas menino, por quê você chora?", e eu respondia inconformado:"É que eu não quero crescer...não quero crescer...".E ela nada entendia.Então foi meio cedo que aprendi a ter noção da mais implacável invenção humana:o tempo.

E a gente cresce, as lágrimas cessam e o silêncio aumenta, porque nos acostumamos a ter nossas bocas lacradas,e no fundo pensamos que de nada adiantará (o grito).

E nós gritamos todos os dias, todas as horas, gritamos de bocas fechadas, esperando pelas palavras que um dia roubaram de nós.

Seresta dos vira-latas

2006-11-18T10:22:00.000-08:00

Eu contava as horas,
esperando por algo que não aconteceria.

O murmúrio das gotas de chuva,
só aumentava o meu suplício.

Lá fora,
eu ouvia com perfeição,
à seresta dos vira-latas.

Mas não saberia dizer quanto tempo
isto durou.

Em meu quarto úmido(abafado pelo meu calor),
havia dezenas de cartas esperando para
serem queimadas.

Aliado a isso,
perdurava a minha inútil vontade
de me fazer liberto.

E ainda era setembro.

Veneno

2006-10-27T19:04:00.000-07:00

Éramos eu e minha xícara de café
em uma decrépita cadeira de balanço.

Éramos nós,
e era a noite.

E era o relógio
a recostar-se irônico
na parede da cozinha.

E era uma noite qualquer,
como todas as noites o são.

Mas desta vez o café não acabaria.

Tudo isso,
ao som de um velho blues.

Ausência

2006-10-04T18:12:00.000-07:00

sentidos,
olhares,
pensamentos,
respostas.Ausência de

imagens & corpos,
figuras & sombras,
traços & marcas,
defininições.Brincando sobre

minutos,
respostas,
encontros,
paixões.À espera de

inércia,
compaixão,
abrigo,
ou segredo.Parece ser

segundo
que
antecede
o
limiar
de um
poema.Fim do

Quando éramos guerrilheiros

2006-09-16T20:00:00.000-07:00

Meus velhos livros eram travesseiros,
que aconchegavam meus ideais pueris.
E minhas mãos sequer sangravam,
apesar de toda minha extravagância
juvenil.

Eu ouvia as canções que minha geração
fez nascer,
e entoava hinos de amor à liberdade.
E me achava transgressor por usar boina
e botina.

"Tudo em nome da revolução", repetíamos
entusiasmados.

E pensar que tudo o
que queríamos,
era uns trocados pra ir
ao show do Vandré.

Beatriz

2006-09-03T16:28:00.000-07:00

Se não corta os pulsos, não é por medo ou auto-piedade, mas pelo caçula que esmurra com assustadora insistência a porta do banheiro, que permanece trancado há um bom tempo.”Injerir arsênico talvez fosse mais poético...”ironiza, sem se importar muito o que pensarão os pais quando ao chegar em casa, depararem-se com o quarto em total estado de desordem, as roupas rasgadas e espalhadas, em cima da cama, abarrotadas pelo chão, o espelho rasbicado com batom, os diários destruídos... “Mamãe vai ficar uma fera...” pensa silenciosamente.
“Sete da noite, há 2 horas me encontro aqui, qual pulso corto primeiro?” ironiza novamente, e se recorda da discussão árdua que tivera com a mãe no dia anterior, e recorda também com amargura das duras palavras que falou e ouviu da boca de sua mãe.”Você não é uma filha, é um encosto em minha vida!”, “Mas eu nunca disse que te amava, nunca!”.”Foi um exagero” reconhece, mas não se arrepende, “Sou fútil demais para me arrepender”, mas sabe que no fundo a mãe tem razão.Mais uma vez encontrou em sua velha mochila os papelotes de cocaína, mais uma vez chegara drogada em casa, já de manhã em plena sexta-feira, cheirando a conhaque e lança-perfume, mais uma noite em claro, mais um dia desperdiçado.
O garoto parou de bater, cansou-se provavelmente.Sempre a mesma coisa, as mesmas brigas, o mesmo drama, a mesma cena, os mesmos métodos.E ela se lembra das vezes em que desejou muito ser criança novamente, e correr sem nenhum temor pelo quintal de casa, e brincar de boneca com as amiguinhas, e pegar escondida o delicioso bolo de abacaxi da vovó.Ela sente falta de sua vó também, sente falta das tardes de sábado em que ouvia com fascinação as histórias contadas pela simpática velhinha, e ela sabia que eram só histórias, que nada daquilo era verdade, mas o que importava? Ela se sentia feliz, era isso o que importava.
Se levanta do chão úmido do banheiro, e contempla-se no espelho quebrado.”Meu pai diz que sou linda, que pareço ser feita de porcelana”, ela ri, porque sempre viu o pai como uma figura fria, distante.Preocupação em excesso com o trabalho, a necessidade de pagar as contas no fim do mês, a tão sonhada casa de praia...”E eu ali, perdida clamando por socorro ao lado dele...” mas ele parecia não se importar, afinal o trabalho é que dava o sustento à família não é mesmo?
Sete e meia.Os pais acabaram de chegar, ela ouve o carro estacionar na garagem, e ouve também os passos apressados do irmão em direção à porta, “Eles chegaram!”, e agora? Vai desistir como das outras três vezes(ou teriam sido quatro, cinco...)? Ou terá coragem de cumprir com o que prometera? “Ainda não terminei minha discussão com mamãe”, limpa o rosto, retoca a maquiagem e abre a porta do banheiro.
“Ainda há o sábado que vem”.

A Rua das Casas Tristes

2006-08-26T13:02:00.000-07:00

Veja,
o bonito alvorecer,
as crianças na calçada,
os cachorros andarilhos,
as velhinhas sorridentes
e
as folhas no meio da rua.

Veja,
(já passam das cinco)
o sol que já se põe,
os pivetes sem esperança,
os pombos atropelados
e
os carros desgovernados.

Veja,
a soturna escuridão,
o prelúdio da tristeza,
os morcegos sem destino,
a avenida deserta
e
o fim da serenata.

Amanhã,
nada será como antes.
Infelizmente,
fui o último a saber.

2006-08-16T13:15:00.000-07:00

cadê o poema que estava aqui?

-o tempo comeu.

Constatação

2006-08-06T14:23:00.000-07:00

Morro prosa,

por não viver de poesia.

Elegia

2006-07-20T15:20:00.000-07:00

Um velho chora,
na beira da cama,
à espera do tempo.

Um trovador desatina,
na beira do rancho,
à espera da lira.

Um ébrio canta
em meio à orgia,
à espera da fé.

E a noite se cala,
atenta à seresta.

Onírico

2006-07-17T14:23:00.000-07:00

Sonhava com mulheres

que mal conhecia.

E beijava lábios que julgava

vermelhos.

Até o dia em que abriu os olhos

e tentou avistar os céus.

Deparou-se com os telhados.

2006-06-04T11:50:00.000-07:00

Laura levantou cedo, às 7 da manhã. Mas não queria levantar-se.Em seguida tomou o banho que não queria tomar,comeu o pão que não queria comer e botou a roupa que não queria vestir. Laura foi ao trabalho, mesmo sem querer trabalhar. Falou com todos com quem não queria falar e foi para o escritório onde não queria estar. Mais tarde saiu com Júlio (um colega de trabalho) sem querer sair, transou com ele mesmo sem querer transar e foi embora. Assim era a vida de Laura. Uma eterna rotina; não fazia nada do que tinha vontade e se conformava com suas obrigações. Um dia Laura quis chorar. E chorou. Ela não pôde acreditar, finalmente fez algo por pura vontade. A partir daí, Laura começou a fazer tudo aquilo que viesse à sua cabeça.Saía quando queria,comia o que quisesse e falava com quem tivesse vontade.Laura se libertou das algemas da sociedade. Um dia Laura quis morrer.Mas não conseguiu.Não o fez por falta de vontade,mas por pura falta de coragem.Mesmo assim não se conformou,se sentiu uma covarde; porque se não tinha forças nem para morrer,não teria condições de realizar nada de interessante.Afinal o que é mais fácil do que dar fim à própria vida? Assim pensava Laura. No dia seguinte Laura voltou à velha vida medíocre que levava anteriormente.
Retornava assim à velha rotina. ***Às vezes, por questão de sobrevivência ou obrigação, muitas pessoas se vêem presas a uma incessante rotina. Não podem fazer o que desejam. É notório afirmar que apesar de tal fato ter sido abordado com certo exagero no conto acima, acontece comumente. Muitos vivem presos a uma rotina e pouco, ou nada fazem para evitar.O irônico disso tudo é que o único momento em que nada podemos fazer para evitar um fato, é o da morte.A morte é a obrigação de todos nós.Algumas pessoas são tão orgulhosas que,inclusive, fazem questão de,mesmo nessa hora,fazer a sua escolha.A estes damos o nome de suicidas.
***
Iuri